[Счастливец Джон]

Я просто с каждым годом ухожу всё дальше. Вроде как я сама виновата, сама где-то просчиталась, ошиблась...но вычислить никак не могу. Мне снятся тёмный лес, тунелли, высохшие озёра и тишина. Кричу и сама себя не слышу. Не страшно, я вообще не боюсь снов. Просто непонятно и неприятно.

Я не люблю завтрашний день. С каждым годом не люблю это число всё больше. И с кажды м годом его всё больше жду. Интересно, к пятидесяти я умру от нетерпения или разочарования? Я ненавижу то, что родилась зимой, когда спокойствие и так уползает, выскальзывает.

Когда я была маленькой, я всё ждала чего-то чудесного. Этого особенного дня. Но каждый раз у меня была температура, на улице почти всегда была слякоть, а никакого чуда, даже самого мало-мальского не происходило.

Бессвязно? Да, пожалуй.

Это я всё к чему?

В этот день принято, что-то обещать.

И так, на улице мокрые сугробы, я начинаю заболевать, не без минуты двадцать три, и с этого момента я обещаю всегда быть честной.